Ett paket fisherman's friend.

Sitter i pojkrummet och försöker fortfarande skriva. Utströdda meningar över hela mitt liv känns det som. Inget vill passa ihop. Spillror. I krampen röker jag mer än jag behöver för att fördriva tid, och hoppas på att det skall komma till mig som en uppenbarelse.
Bara massa strunt.

Jag är trött.